A mí no me mires, yo sólo soy un camarero [Thobias y Hachiro - Privado]

"¿En qué momento decidió Iwashi que esto era buena idea?" se lamentó el agente, comprobando por enésima vez que se había hecho bien el nudo de la pajarita. Estaba en un vestidor de aspecto elegante, junto a una montaña de trajes de camarero de diferente talla. Le había costado encontrar una camisa y pantalones a su medida (al fin y al cabo, en un lugar como aquel se esperaba una perfecta etiqueta por su parte) y ahora le tocaba hacer lo mismo con unos mocasines y una chaqueta elegante. Mientras se probaba el calzado pensó en cómo le estaría yendo a Minami con cierta preocupación. Aquella mujer era con diferencia la adulta más descuidada y que peor se cuidaba que hubiese tenido el dudoso placer de conocer. Podía darle mucho trabajo cuidar de ella y tener muchas peleas por sus contrapuestas formas de ser, pero la quería como a una madre, y se preocupaba cada vez que le tocaba dejarla en el piso para irse a una misión. Cierto era que en otras ocasiones era ella la que se iba a trabajar y lo dejaba unos días tranquilo, y que era perfectamente capaz de apañárselas sola, pero no podía evitar preguntarse de qué clase de comida basura se estaría alimentando o cuánto haría que no limpiaba los platos.

- Al menos hambre no va a pasar. Come por tres y nunca se pierde una comida.

Tras encontrar unos zapatos adecuados para él, se puso con la chaqueta. Era una suerte que supiese de etiqueta gracias a su educación en la casa Asdrubal. Era un requisito imprescindible para el éxito de aquella misión, pues un camarero que desentonara llamaría demasiado la atención. Y hablando de eso, aún no sabía nada de los objetivos de aquel trabajo. Sabía que un agente de mayor rango estaría presente y se pondría en contacto con él y lo pondría al tanto de los últimos detalles. Todo lo que sabía por ahora era que un importante comerciante estaría presente y que querían que mantuviera un ojo sobre él y se asegurara de que no le ocurría nada. Era el sr. Márquez, un magnate de los transportes. Nada menos que un mink cerdo. "Le va que ni pintado" pensó Hachiro, permitiéndose una sonrisa. Tras encontrar una chaqueta apropiada, cogió la pistola que le habían asignado para aquella misión, un revólver de dimensiones muy reducidas que podría ocultar con facilidad. Se colocó la funda en el costado izquierdo con una correa y se puso la chaqueta por encima.

- Monsieur Izumi, no puedo darle más tiempo. Debe salir ya - le dijo el jefe de camareros entrando.

Hachiro se limitó a asentir y comprobó su atuendo frente al espejo. Se puso unos guantes blancos y se dispuso a salir. Aquel hombre era parte de la trama, había sido contratado por sus superiores... ¿o era un colaborador voluntario? Fuese como fuera, era el que lo había colado en el servicio aquella noche y el que se aseguraría de tenerlo trabajando en la misma zona que el sr. Márquez. Sin embargo para evitar que despidieran al pobre hombre por incompetencia, les habían pedido que evitaran armar ningún jaleo ni nada similar. Su trabajo como camarero debía ser más que aceptable, debía ser digno de un lugar como aquel. Tomó aire, se puso erguido y salió de la estancia con paso firme.

La sala era lo que se había esperado de un lugar para gente adinerada: enorme, con un cuarteto de cuerda tocando música suave de fondo, decoración ostentosa y llena por todos lados de gente muy elegante comiendo los platos más extraños y refinados. Era una lástima que no lo hubiesen puesto en alguna de las mesas camuflado como un cliente, pero no se podía pedir todo. Tenía la oportunidad de degustar, al menos olfativa y visualmente, platos hechos por cheffs profesionales siguiendo recetas de maestros de la cocina. Algunos eran demasiado experimentales y extraños para él, pues tenía gustos un poco más tradicionales en cuanto a la cocina, pero seguía siendo una oportunidad única e iba a poder sacar ideas para experimentar luego en casa. Como cocinero aquella misión era como la gallina de los huevos de oro. Atento a la mesa del mink, se fijó en una cercana desatendida y se acercó. Era un hombre... no, ¿una mujer vestida de hombre? Iba con traje, pero su rostro era totalmente femenino. Camuflando su confusión, se acercó y dijo:

- Buenas noches. ¿Sabe ya lo que va a tomar?

La voz le disipó parcialmente las dudas. Aunque suave, parecía masculina. Sacó la libreta y comenzó a tomarle nota, cuando se repente le vio un gesto sospechoso. Al ver el sobre en la carta, comprendió que había dado con el otro agente y asintiendo con la cabeza la retiró. La oferta de elegir el vino lo emocionó por un momento al pensar que iba a poder tomar una elección en aquel lugar usando su propio (aunque inexperto) criterio culinario. Sin embargo se obligó a recordarse lo crucial de mantener un perfil bajo y optó por elegir rápido uno que creyera que podía pegar bien con lo que había pedido, en vez de pararse a recordar las largas listas de bodegas y variedad que había leído en sus tiempos libres.

- Entonces le recomiendo un Casapiedra rosato. Podrá comprobar que su toque ligeramente ácido hace contraste con el foie grass.

Con la carta bajo el brazo se dirigió a la cocina donde tras avisar debidamente del pedido, se fue a una esquina alejada y abrió el sobre. Leyó las instrucciones con atención y rapidez, atento a sus alrededores por si había algún cocinero demasiado interesado en él. Dobló varias veces el mensaje y se lo guardó dentro de la chaqueta, estableciendo a continuación contacto visual con el camarero jefe. Este captó la mirada y dio un par de rápidas órdenes, y pronto se encontró saliendo de la cocina con un carrito lleno de bandejas con toda clase de delicias. Se aproximó a la mesa del señor Márquez y empezó a colocar las nuevas bandejas y retirar las anteriores, todas vacías y totalmente limpias.

- ¿Es todo de su agrado, señores? ¿Debo traerles algo más?

- Sí, oink, una botella de cava. Y que no sea de esos de segunda del South Blue, quiero un cava de Toussant.

Los siguientes minutos estuvo muy atareado entre llevar la botella y servir al cerdo y sus compañeros, llevar el primer plato y el vino al (o la) agente y llevar y traer constantemente más y más platos a la mesa del mink. Si el alto mando revolucionario estaba ya allí, o él y Márquez tenían alguna clase de código secreto consistente en engullir y gruñir, o no parecía muy interesado en nada que no fuera la comida. Se inclinaba más por la opción de que no hubiera llegado aún, eso, o los revolucionarios debían tener un serio problema de aprovisionamiento en la base de aquel tipo.

La misión estaba resultando de las más aburridas y a la vez más instructivas que había tenido. El señor Márquez era un tragón y un comensal poco comedido y aburrido, que mantenía conversaciones aburridas y totalmente insustanciales con sus compañeros mientras seguía atiborrándose. Sin embargo tuvo ocasión de servir toda clase de platos imaginativos y de aprender por pura observación sobre la sinergia entre algunos ingredientes y entre entrantes y platos principales. Diferentes personas se acercaron a hablar con el cerdo, pero no sacó nada en claro de ninguna de las conversaciones. Uno de ellos había ido a hablar de negocios, pero era algo relacionado con una inversión en unos hoteles en el West Blue. El magnate no parecía muy interesado y se ocupó de despachar con largas a la persona en cuestión, dando excusas como que "el mercado no estaba en su mejor momento" o "yo lo siento mucho, pero las cosas son como son y no como a uno le gustaría que fueran."

- ¿Qué van a tomar de postre, caballeros? - preguntó el peliblanco tras poner los platos de la undécima tanda.

Anotó la ingente cantidad de piezas de repostería, sorbetes y tartas que pidieron, apañándoselas para poner todo pese a la velocidad a la que Márquez "ametralló" los pedidos. Mientras se dirigía a la cocina para dejar el pedido, observó a un hombre un tanto llamativo entrar. No destacaba por su aspecto en sí, en realidad era un tipo bastante anodino salvo por su peculiar tupé rubio, pero sus ropas (una gabardina marrón, una camisa blanca y pantalones holgados beige) le hacían ser con diferencia el "peor" vestido de todo el local. "¿En serio tenía que venir tan estereotipado? Un cartel de neón hubiera sido menos llamativo." Tras dejar la comanda, cogió el postre del agente (¿o la agente?) y se dirigió a la mesa sin quitarle ojo de encima al recién llegado que se sentó a la mesa del gorrino. Junto con el postre le dejó una nota bajo el plato, ligeramente asomada para que la viera.

- Espero que todo esté en orden. Creo que encontrará el bizcocho especialmente de su agrado - dijo, para remarcar secretamente lo del mensaje.

En este le indicaba que se ocuparía de mantener bajo vigilancia al tipo con pinta de revolucionario, aprovechando la excusa de trabajar de camarero. Si percibía algo extraño o sospechoso, dejaría caer su paño como señal para él. Con una última mirada cómplice, se acercó de nuevo a la otra mesa armado con su libreta y su boli.

- Buenas noches, caballero. ¿Está todo en orden, señor Márquez?

- Sí, sí, el bueno de Gregor viene conmigo. Dale todo lo que pida y añádelo a mi cuenta

- Venga ya Carlos, no me hagas quedar de pobretón. Yo pagaré lo mío, joven - dijo el rubio con una sonrisa - Tráeme un... no sé, algo grande y con mucha carne. Esos platos refinados tamaño ración de tontatta no van conmigo.

Tratando de mantener su cortesía y educación pese a lo mucho que le molestaba la ignorancia de aquel hombre, continuó:

- Le recomiendo pues el especial del día: de entrante una ensalada de algas con sushi de atún elefante y de plato principal curry ahumado: este tien...

- Sí, sí, cualquier cosa. Para beber quiero cerveza. Y no me digas una larga lista de cosas raras y refinadas, una negra bastará.

Con una educada inclinación de cabeza, anotó la comanda ocultando su indignación y se giró para dirigirse a la cocina, cuando de repente algo lo agarró de la muñeca y se la retorció dolorosamente, obligándole a darse la vuelta. Con una mirada suspicaz, el rubio apuntó a su chaqueta con el índice de la otra mano:

- Chico, si escondes de una manera tan evidente tu pistola, salta a la vista quién eres. Mándale recuerdos al Almirante La Vega

Para cuando se dio cuenta, le estaba encañonando con una pistola de estética antigua. Llevado por la desesperación, le dio una patada a la silla en la que estaba sentado el revolucionario y aprovechó el momento para liberarse de su presa y salir corriendo. La bala pasó rozando su brazo, rasgando su uniforme y haciéndole una herida superficial. Dando un quejido de dolor, desenfundó su revólver mientras se montaba un caos en el restaurante y los clientes salían corriendo.

- ¡Mierda!

Amartilló el arma mientras sus ojos comenzaban a brillar en un tono verdoso, activando su Gakkosei. No esperaba poder hacer frente a un alto mando de la Revolución, pero sí servir de distracción mientras su compañero hacía algo. Llamar a refuerzos, atacarle por sorpresa o algo. Se suponía que era de más rango que él, algo podría hacer en aquella situación, porque el Gobierno no mandaría a dos novatos a una tarea como aquella... ¿o sí?