El huevo imperial [Kaito-Dexter]

¿Cuántos años habían pasado ya? Tras la guerra del North Blue jamás había pisado Hallstat de nuevo. Pensar en esa isla le traía recuerdos de muerte e infamia, un horror indescriptible que apenas le permitía conciliar el sueño las pocas veces que sus propias preocupaciones lo abandonaban por un rato. La muerte de Byakuro, la desproporcionada venganza hacia un Derian tan enloquecido que matarlo oscilaba a ratos entre la piedad y el latrocinio... Y desde entonces Beros o Brownie eran tan solo dos nombres en una larga lista de muertes en su haber. Solia consolarse diciéndose que cuestionarlo era síntoma de que aún no todo estaba perdido, pero cada vez con más intensidad sentía que la oscuridad atenazaba su alma y, poco a poco, se iba acostumbrando.

Caminó sin un rumbo fijo por las calles de Nueva Markovia, aunque se parecía sobremanera a la vieja capital y todo el mundo la llamaba únicamente Markovia. Se trataba de una ciudad levantada en torno a dos montañas, coronada por dos fortalezas gemelas al noreste y sur y murallas que protegían toda su extensión desde el pico Reich hasta la línea de costa. También la cruzaba un río, naciente en el pico más alto de la isla y que, caudaloso como los más grandes del Nuevo Mundo, se utilizaba como vía de comunicacion y comercio. Pero Dexter no recordaba cómo se llamaba el río; estaba seguro de que empezaba con "f", pero no tenía ni idea de cómo continuaba. Ya preguntaría, en algún momento, si decidía detenerse en algo que no fuesen los múltiples puestos de mercado entre vendedores de halajas y buhoneros. Le gustaba estar allí: era como retroceder cientos de años, viajar tiempo atrás a una época más sencilla donde no había tantas guerras, donde la gente solo era... Eso, gente.

Se dejó encandilar por minutos que se tornaron horas, y aunque podía mantener su apetito controlado durante semanas y hasta meses no podía desperdiciar la oportunidad de regalarse con la gastronomía local. Estaba deseoso de probar una verdadera ensalada de patata con guarnición de tocinos en mantequilla, o los enormes asados por los que en Hallstat se habían hecho famosos tiempo atrás. Sabía que debía pedirlo siempre por adelantado, pero sentía deseos de encontrar un huevo imperial y devorarlo íntegramente, todo para él. Aunque se conformaría con una buena salchicha en chukrut, si no quedaba más remedio.

Con esa idea en mente empezó a callejear, preguntando a los lugareños dónde solían comer cuando deseaban algo de calidad. Mucha gente, desconfiada, huía, mientras alguna otra contestaba obscenidades. Unos pocos respondían un "en mi casa" lleno de malicia, pero sacó un par de lugares interesantes que parecían tener todo lo indicado para ser un lugar digno de su apetito. Al fin y al cabo, desde que Hinori había desaparecido, no había disfrutado de una buena comida. Solo quedaba ponerse rumbo al Pulled Bork, uno de los mesones más famosos de Hallstat desde que Vincent Van Bork I lo fundó hacía más de seiscientos años. Y, la verdad, es que su aspecto no defraudaba: Aun reconstruido tras la guerra entrar en él era como ver un pedacito de historia, seiscientos años de gastronomía en un único lugar y, más importante, recetas conservadas de aquellos tiempos. ¿Que más podía pedir?

Abrir la puerta fue una experiencia para los sentidos: Podía notar las especias en el aire, y el aroma de las carnes maduradas traspasaba los refrigeradores que custodiaban a ambos lados una entrada en arco ojival, tras la que se encontraba la cocina. La barra tampoco defraudaba, llena de grifos y grifos de cerveza así como alguna ración rápida como arenque ahumado, empanada de salmón y lo que, aun sin saber su nombre, identificó como alguna clase de hornazo relleno. La lista de comidas que preparaban no solo era casi interminable sino que ocupaba un puesto capital en la decoración, ocupando -solo las especialidades de la casa- una pared entera en una grafía que, a más de dos metros, apenas sí podía leerse. Aparte de ello, los platos cuyos ingredientes sí podía conocer ocupaban una pequeña biblia de al menos veinte páginas, aunque asumió que eso se debía a que con muy pocos ingredientes en la proporción adecuada podían crear una infinidad de comidas sin apenas esfuerzo; o al menos un esfuerzo menor que el que estaba haciendo la pobre camarera por aguantar una arcada.

Ignorando la razón del desagrado se sentó en una mesa apartada, con la esperanza de que nadie lo reconociese. Aun cuando estaba lejos del Nuevo Mundo y nadie tenía por qué haber visto nunca su rostro no se sentía seguro cuando no iba disfrazado, pero ya era tarde para eso. No era que le preocupase especialmente, pero la gente al verlo tendía a asustarse y huir, y no era una reacción agradable, la verdad; demasiada gente se había hecho una imagen negativa de él por culpa de propaganda absurda.

- Buenos días, bienvenido al Pulled Bork -saludó amablemente la camarera. Era mona a pesar de su aspecto compungido, y tras su tez pálida se encontraba la cara de alguien que estaba deseando vomitar-, ¿en qué puedo ayudarle?

- Bueno, eso me gustaría saber a mí -respondió él, sonriendo de vuelta con cierta confianza-. Todo tiene un aspecto delicioso, pero yo quiero algo que no pueda comer en ningún otro lado. -Aguantó las ganas de interrumpirla cuando señaló la pared-. Exacto. Tráeme los que tú consideres los tres mejores de ahí. Dos de cada. Y luego vamos a jugar a un juego.

- Roger -sintió la muchacha, dándose la vuelta.