Un pirata y un agente entran en un bar [Yarmin - Ivan] [Privado]

- Hola, quería una hamburguesa.

Así había comenzado la probablemente situación más embarazosa a la que muchos de los presentes habían tenido que enfrentarse nunca. "Esto no es tu mansión, príncipe", había recibido como respuesta a su petición, pero a Yarmin no le había importado. De hecho, a Yarmin le había incluso molestado que ese hombre de negocios tan bien vestido y con una chaqueta tan cara que trabajaba en la lujosa trastienda de una hamburguesería tan transitada no quisiera servirle aquello por lo que eran tan famosos.

- Yo puedo poner la carne -había respondido, sin el menor atisbo de duda. El hombre se había violentado un poco, claro, pero Yarmin no dejó de sonreír en ningún momento. Normalmente utilizaba el poder de su fruta para resultar tranquilizador y amable, pero en esa ocasión se esforzaba en que su gesto tranquilo fuese lo más amenazador posible. Lo cual había acompañado, como no podía ser de otra manera, de un disparo en la frente a uno de los guardaespaldas de ese hombre.

Se llamaba Sergei Derakai, una suerte de mafioso de Dark Dome que asfixiaba a los barrios pobres con su servicio de protección integral, el mismo servicio de protección que llevaba meses evitando que el Servicio Secreto operase en Dark Dome. Yarmin había calculado que estaba perdiendo cerca de siete millones de berries mensuales a causa de aquello, dado que la ciudad de la noche eterna era uno de los centros del vicio en el Grand Line y, además, se encontraba en una posición geoestratégica comparable a la de Water Seven o el reino de Arzur.

- Querría una hamburguesa, por favor. ¿Podría traeérmela? -volvió a pedir, disparando contra otro de los escoltas. Al principio de la noche había seis, y Yarmin estaba custodiado por apenas una mujer menuda con un rifle a la espalda, bastante poco práctico para pequeñas distancias pero, probablemente, con un factor de miedo mucho mayor al que impondría Gellert con su palo de combate.

- Baruch, Nikolai -terminó diciendo el hombre, atusándose la poblada barba con nerviosismo-. Traedle una hamburguesa, por favor.

- ¿Entonces tu negocio es de hamburguesas? -preguntó Yarmin mientras sus ojos escarlata brillaban con cierto asombro.

- Sí, señor Markov, esta es una hamburguesería.

- Entonces no necesitas gorilas -sentenció, y tanto Bellatrix como él descargaron una lluvia de plomo sobre todos los hombres excepto Derakai-. Recuérdalo bien, Sergei. Ahora las calles son del Servicio Secreto.

Abandonó la trastienda mientras se guardaba el arma y, con las mismas, se acercó al mostrador para pedir la mejor hamburguesa que tuviesen disponible. Sabía que los disparos se habían escuchado; también sabía que algunos miraban hacia él. Pero nadie dijo nada y anotaron su pedido. Iba a ser una gran noche.

Tras el primer disparo, se puso tenso. ¿Broncas tan pronto? Se suponía que aquella era una zona más o menos tranquila, de poco interés para las bandas grandes. Un mafioso del tres al cuarto, un tal Drakai, o Derakoff o algún otro nombre kyeskayo. El caso es que era una de estas zonas pequeñas donde las grandes familias dejaban a los peces pequeños engordar mientras no molestaran. Por eso tras el tiro, Ivan entró en forma completa y se centró en su oído. Alguien, con una voz suave y tranquila que sin embargo resultaba realmente siniestra, parecía muy empeñado en conseguir una hamburguesa. No era ninguna clase de las palabras de la jerga de Dark Dome para droga o dinero. ¿Qué le estaría pidiendo, y a quién? Entonces un nombre llegó a sus oídos, uno que le causó un escalofrío que le recorrió la espalda. ¿Allí? ¿Quién podía ser? Tras una nueva tanda de tiros, esta vez varios realizados con un arma de mayor calibre, el extraño nombró a su interlocutor: Sergei. ¿Ese no era el nombre del kieskayo que controlaba la zona?

Justo lo que necesitaba, más competencia. Y además llevada por alguien de su familia, supuestamente. Eso si no era alguien que usase el nombre. Debido a su aislamiento no conocía a toda la familia, pero había visto a la mayoría por el palacio en algún momento cuando servía a Derian. Y en el momento en que el extraño entró a través de la trastienda, le quedó claro que no era ninguno de los que conociera, o se acordaría. Vaya tipazo. De haber sabido que tenía un primo así, se habría dado al incesto mucho antes. Lo observó de arriba a abajo, con rostro neutro y evaluador. Mientras su pose parecía decir que lo estaba vigilando, en su mente lo estaba desnudando. Tras dejar volar su imaginación durante un momento se dio cuenta de algo: era rubio y de ojos rojos. Todos los Markov que conocía eran de pelo negro azabache o albinos, y la gran mayoría tenían ojos azules. Nada impedía que la genética hubiese tirado por otro lado, que heredase su parte no Markov, pero era simple y llanamente raro.

- En fin, creo que tenemos bastantes de que hablar, señor... ¿Markov? - dijo, dejando caer la duda - No me gusta tener incordios, así que primero limpiemos el local.

Tal vez con más fuerza de la que debía, liberó su haoshoku sobre el local, excluyendo únicamente al atractivo extraño. Todos los clientes y empleados se desmayaron al momento, así como el bueno de Drogaroff en la despensa. Sólo quedaron en pie el extraño y su acompañante, que quedó apoyada sobre la barra, temblando. Ivan centró su mirada en ella, y con ello, todo el peso de su presencia. Sin poder soportarlo, la mujer se desplomó echando espumarajos - Curioso. Tienes una acompañante fuerte. Muy curioso - frunció el ceño. ¿Qué hacía ahí alguien con una secuaz tan dura como para resistirse a su voluntad? El tipo no parecía alguien tan poderoso. Tal vez simplemente era de esa especie en vías de extinción de mafiosos que operaban por pura carisma e ingenio, sin poder físico que lo respaldase. En cualquier caso, le quedó claro que no hablaba con un don nadie.

- Como decía, estoy muy interesado en ti. Me gustaría saber en qué consiste ese Servicio Secreto que lideras... y por qué usas el apellido de mi familia - dijo, con una sonrisa amable a la que no acompañaban sus ojos.

Bella pidió una hamburguesa simple con pepinillos, mientras que para él comenzaron a preparar la que al parecer se llamaba "libra real", una suerte de carne de libra con lechuga Sommer y cebolla caramelizada. También tenía setas y una salsa al humo que le hizo casi la boca agua cuando le explicaron cómo se hacía a través de una receta artesanal que llevaba en la familia más de trece generaciones... Tanto que apenas se fijó en el extraño que lo desnudaba con la mirada -o que lo observaba, hacía mucho tiempo que en su caso muchas veces eran la misma cosa- hasta que empezó a escuchar las cabezas de la gente golpear contra las mesas y a su compañera soltar espumarajos por la boca.

Antes de que cayese redonda la sujetó, apoyándola contra el suelo delicadamente mientras maldecía para sí por lo que iba a tardar repentinamente su hamburguesa. ¿Por qué había sido necesario dejar inconsciente a todo el local? Sin duda trataba de llamar su atención o, como mínimo, librarse de cualquiera salvo de él. O... Bueno, cabía la posibilidad de que fuese un vulgar ladrón, pero estaba seguro de qué había hecho y ningún simple ladrón sería capaz de hacerlo.

- Creo que eso era innecesario -planteó mientras se levantaba, recolocándose el traje hasta que estuvo, una vez más, perfecto-, me habría sentado a hablar con que solo me lo hubieses pedido.

Clavó su mirada profundamente crispada en el único hombre que quedaba en pie. Tenía el pelo blanco, se cubría con una gabardina roja y su cabello blanco llegaba algo más allá de las ojeras; era atractivo, todo lo que una persona del norte podía ser: rasgos bastos aunque no demasiado, extraordinariamente alto -para lo que era un humano, y no esas bestias que a veces aparecían con casi dos metros y medio- y, lo más importante, lo trataba en términos de "mi familia". Y habida cuenta de que no había más Prince que uno y que el único que había utilizado en esa isla era Markov... Estaba ante un hombre que disfrutaba poniendo la oreja.

Desfrunció el ceño y tornó a una mirada atípicamente amable, como si nada hubiese sucedido, y se sentó a la mesa junto a él sin tocar el respaldo de la silla. Desde allí se fijó en la totalidad de su cuerpo, tratando de averiguar hasta qué punto iba armado el desconocido... Aunque no parecía llevar nada. No se confió, pero se tranquilizó un poco. Simplemente habló:

- ¿Tu familia? -bravuconeó como solo un noble haría-. Soy Mihael Markov, hijo de Mihaela Markov y único heredero legítimo vivo al trono de Hallstat. Si somos parientes tal vez deberías presentarte, en lugar de desmayar a mi escolta. -Sus últimas palabras trataron de ir en un tono más amable, pero mantuvo la distancia en su lenguaje no verbal. Allí el Markov era él, fuese quien fuese el que tenía delante, y aunque él fuese un impostor.

Lo que le faltaba. El tipo era irritantemente altanero y egocéntrico. Su actitud era calcada a la de cualquier noble con el título subido a la cabeza. ¿Tal vez sí fuera de la familia? No les faltaban chalados así, para ser sinceros. No por nada se solía decir que la mitad de los Markov nacían locos. Sin embargo algo terminaba sin cuadrarle en todo aquello. ¿Hijo de Mihaela? Dudaba que su tía hubiese tenido nunca inclinaciones sexuales, menos aún que hubiese tenido hijos. Aquella mujer había vivido por y para la ciencia, nada más. Le miró fijamente, con severidad:

- Desconocía que la tía Mihaela hubiese tenido hijos, primo - arrastró la palabra con un deje de desdén - De hecho no pareces tener más de veintipocos años, y si la tía siguiera viva tendría unos treinta. Un poco joven para tenerte, ¿no?

Miró fijamente a los ojos de Mihael, sin parpadear, y cogió su vaso de cerveza. Hijo de Mihaela... aquel impostor había sido tan idiota que ni se había molestado en crear una coartada en condiciones. Pensó en matarlo allí mismo y librar de aquella escoria al mundo, pero ese ya no era su estilo. Por otro lado, ¿no era competencia? Y se sentía molesto, realmente molesto, de que alguien estuviera proclamando ser heredero al trono. Si alguien debía gobernar en Hallstat era Iliana o él mismo. Una suave neblina comenzó a aparecer en torno al albino y extenderse por el local lentamente. No era tan espesa como para impedir la visión, pero la temperatura descendió un par de grados. Una capa de escarcha se extendió por el vaso, y la cerveza comenzó a helarse.

- Mi nombre es Ivan Markov, hijo de Derian Markov y verdadero heredero al trono. Es momento, impostor, de que pidas perdón y reveles tu verdadera identidad antes de que pierda la paciencia - inclinó ligeramente la cabeza hacia su izquierda, entrecerrando los ojos - Eso o puedes lidiar con las consecuencias.

Ivan empezaba a estar verdaderamente furioso. Su pose aparentemente calmada y aspecto normalmente tranquilo empezaban a cambiar. Su piel se volvió pálida como la muerte, y mientras miraba a los ojos del impostor, sus pupilas se volvieron de color rojo sangre. En su mente se formuló una imagen que era más un deseo, fruto de la ira y sed de sangre: su puño atravesando el pecho de Mihael y saliendo por su espalda, agarrando su corazón aún latiente y estrujándolo con fuerza. Imprimió toda esa furia en su mirada y la lanzó como un dardo de puro pensamiento contra el otro.

Jäger schau:

- Resulta curioso, Ivan... -Un momento. ¿Esos ojos? Se habían vuelto de un color rojo sangre y... ¿Le estaba haciendo sentir miedo? Le intentaba hacer sentir miedo-. Lo primero, esos truquitos no los utilices conmigo. No soy una vulgar presa a la que puedas intimidar con un truco tan simplón.

O sí. En realidad, que pudiese utilizar un poder que infiriese en la mente de las personas le asustaba un poco, más que nada porque una vez escuchó su supuesto origen empezó a hacerse una idea de con quién estaba tratando: Antiguo cazador, aliado del desaparecido Silver D. Syxel, traidor al gobierno durante los eventos de Gray Rock mientras él estaba recuperándose de una muy dolorosa operación... Sin duda un nombre que debía temer.

- Como decía, resulta curioso que nadie cuestione la edad de Lion D. Émile, un hombre apenas nueve años menor que su padre, y justo lo hagan con la usuaria de la nenri nenri no mi, ¿no te parece? -Soltó una carcajada amable y movió los brazos en un ademán que dejaba sus manos perfectamente a la vista-. Eso da mucho que pensar sobre la sociedad en la que vivimos, sobre todo en las absurdas imposiciones sociales con las que una mujer tiene que lidiar día a día. Pero eso no es tan importante, realmente, porque cuando lo piensas... Hallstat me importa una mierda. Tengo doce años, y me han criado para ser "perfecto". -Acompasó con comillas esa última palabra, sobre la que forzó un poco más el tono-. Sé todo sobre la historia de Hallstat, y apenas he pasado en ella un mes a lo sumo entre todas las visitas; lo único que quiero de mi madre es el apellido que me dio. Y por las puertas que me abre, tampoco te creas que me interesa demasiado pelearme con la creciente cifra de bastardos legitimados de Derian. Pero, bien pensado, es una feliz coincidencia habernos encontrado aquí. ¿No crees, primo?

Esperó pacientemente, inclinándose hacia delante con una sonrisa malévola curvando sus labios. Sus ojos estaban llenos de la misma malicia, pero al mismo tiempo mantenía una cierta alegría por encontrarse al heredero. Si se parecía un poco a lo que sabía de su familia sería lo suficientemente ambicioso como para querer la corona de Hallstat, aunque desde luego no parecía el típico Markov: No era estúpidamente prepotente. Aunque sí era un poquito gilipollas, y eso había caracterizado a todos los Markovs que conocía.

Tus trucos jedi no funcionan conmigo:

- Mika Markov nunca se interesó por un hombre, que yo sepa -admitió, encogiéndose de hombros-. Aunque según ella yo no soy un "mono sin pelo", ni tampoco un humano. -Echó la cabeza hacia atrás, suspirando profundamente-. La verdad es que tienes razón; no importa demasiado, no a estas alturas.

Su tono apesadumbrado caló hondo en un silencio que se sobrevino durante segundos, antes de que siguiese hablando. Simplemente dejó que la atmósfera se fuese volviendo densa poco a poco, paladeándola sin mirar a ninguna parte, con el rostro más crispado de lo que en realidad estaba y esperando mientras fingía buscar una respuesta satisfactoria para Ivan Markov, primero de los bastardos autolegitimados y rey de un terruño en constante guerra donde, aunque no lo supiese, él ya había tomado el control... Más o menos. Aunque no parecía que a su "primo" le importase una mierda el destino de Hallstat, por mucho que se le llenase la boca. En realidad tenía cierta gracia que fuese el hijo de una puta granjera con más piernas que neuronas -y probablemente solo tuviese una pierna- el que imponía autoridad real, aunque siendo justos Ivan sí era hijo de un Markov y él no, así que adoptar la postura servil era en cierto modo la mejor manera de no hacerlo indagar más profundamente: Mientras creyese que era útil creería su verdad.

- Bobalikoff parecía haber olvidado que su local es una hamburguesería -respondió, llevando perezosamente la cabeza de nuevo a su lugar-. Vende hamburguesas, patatas fritas y se mantiene dentro de este local sin molestar. Porque eso hace un hamburguesero. ¿Existe la palabra hamburguesero? Porque delincuentucho fracasado se me hace muy larga.

Volvió a dejar que el silencio se fuese haciendo patente, en aquella ocasión clavando la mirada en Ivan. El Servicio Secreto era, ante todo, secreto, y dar información acerca de él era una prerrogativa que solo bajo muy determinadas circunstancias debía hacerse. No obstante sacó una tarjeta del bolsillo interior de su chaqueta y se la tendió. En ella estaban algunos datos básicos como el nombre -Mihael Markov-, un número de den den mushi -redirigido previamente por la central de Oasis para pinchar cualquier llamada- y el puesto que, de cara al mundo, ocupaba en el organigrama: Jefe Integral de Relaciones Autónomas, Familiares y Administrativas -J.I.R.A.F.A.-.

- Esencialmente no es mi Servicio Secreto, sino que trabajo para él -explicó-. Pero básicamente se trata de un equipo disciplinar de inversiones sobre el terreno para la toma y garantía de capital de riesgo. -En jerga del Bajo Mundo aquello significaba "mercenarios", aunque de una manera ciertamente elegante-. Aparte se han apostillado importantes agencias de contratación recientemente que complementan nuestro catálogo de productos recreativos y control de plagas. Pero tranquilo Ivy, si de verdad es tu isla... De lo cual, por cierto, no tenía datos... Tendrás tu parte. El Servicio Secreto cuida muy bien sus relaciones.

"¡¿Disculpa?!", se contuvo Yarmin de decir mientras escuchaba la sarta de bobadas que Ivan estaba escupiendo; parecía que el refresco de la azul y noble sangre real no había sido suficiente para deshacer lo que generaciones de endogamia habían logrado. Ignoró -o decidió ignorar, más bien- los torpes análisis de situación que el rey bastardo estaba haciendo. Claro que habían entrado sin permiso y, obviamente, el plan no habría terminado en Eristoff. Todas y cada una de las familias, mucho más relevantes y con unas raíces mucho más profundas que el kyeskayo, iban a pasar por el ojo del Servicio Secreto. Pero Cucharoff tenía un territorio que no había parecido interesar a nadie, un poder que no sabía utilizar y desde luego una localización geoestratégica para cuando todo saltase por los aires, que sería ni antes ni después de que el príncipe encantador dijese... Aunque no debía ser difícil embaucar a un saco de unto como el pequeño Markov para que creyese que era su decisión.

- Sigo preguntándome desde cuándo esta isla es tuya -dijo llanamente, con una neutralidad que enfrió la atmósfera a su alrededor. Evidentemente Ivan no era idiota, pero se creía más listo de lo que realmente era y, si pretendía ganarle aquella partida, iba a tener que esforzarse más-. Mis informes tienen apenas dos semanas de tiempo y, aun si en ese tiempo hubieses conseguido hacerte amo y señor de este antro de decadencia, me habría enterado antes de poner un pie en él. Por lo tanto vamos a asumir que la isla aún no es tuya, pero que tienes un plan para hacerte con ella o bien la fuerza suficiente para hacerlo.

Sabía, o por lo menos tenía una cierta seguridad al respecto, que ningún ejército extranjero -si es que se podía llamar extranjero a alguien en una isla donde todos estaban de pasada- estaba en las inmediaciones del lugar. También sabía que Ivan Markov no era líder de ninguna de las mafias que operaban allí, no al menos si no era el más discreto de todos los señores del crimen y, siendo justos, su estilismo delataba que era más bien un cantamañanas con gabardina que un genio. De hecho se parecía físicamente bastante más a un pestuzo con la cara bañada en ácido que a su supuesto padre. ¿Había mamá dado el braguetazo del siglo gracias a un rey casi tan lerdo como su "hijo"? Contuvo la risa y resopló por un momento.

- Tal como yo lo veo, hay dos formas de solventar esto, y desde luego no me pagan lo bastante ni mi prima de beneficios será lo suficientemente jugosa como para que me merezca la pena arriesgar la vida contra uno de los piratas más poderosos que podría encontrar en el Paraíso. -La cera era algo que a la nobleza siempre le gustaba, y si caía en cierta coherencia podía parecer más un pensamiento furtivo que una clara zalamería-. Evidentemente la que nos compensa a ambos es la de hacer borrón y cuenta nueva, pero si quieres hacer negocios con el Servicio Secreto antes de que este lugar sea tuyo, no puedo consentir que seas tú quien imponga las condiciones del acuerdo. Por varios motivos, aunque el más importante es que tú estarías ganando sin riesgos con el fruto de nuestro trabajo. Y somos una organización seria, Ivan. No sabes cuánto.

No podía, lógicamente, dejar que su deseo de cooperar con el principito le llevase a cerrar un mal acuerdo. Además, si no discutía un poco era obvio que se daría cuenta de todo lo que estaba a punto de suceder.

- En cualquier caso, y como gesto de buena voluntad, daré las órdenes pertinentes para dejar a Bacaroff en paz... Si es eso lo que deseas. Sin embargo, estoy seguro de que agradecerás los seiscientos hombres de la organización que ya se encuentran posicionados; alguno de ellos en círculos cercanos a las cúpulas de poder que ansías tomar. -Hizo una pausa, como si lo que estaba a punto de proponer le supusiese un cierto dilema. La realidad era que no, pero de cara a la galería Mihael Markov no lideraba el Servicio Secreto. Tenía que parecer que baremaba sus opciones. Tras un instante de mirar al vacío, habló de nuevo-: Un simple puerto en esta isla y el nulo territorio de Gorgoroff es todo lo que el Servicio Secreto necesita para ampliar su cartera de dividendos, lo que haría a mis jefes asumir un riesgo... ¿Moderado? ¿Consideras que tu pequeña revolución va a ser un riesgo moderado para los intereses de mis jefes o más bien una grave amenaza? En cualquier caso. Puerto franco, territorio en los muelles; es todo lo que necesitamos. Si nos das eso, cuentas con nuestro apoyo. Si quieres un porcentaje tendrás que abrir tu reino de oscuridad al catálogo de productos recreativos que la organización distribuye. Digamos... Que un veinte por ciento. Por los lazos que nos unen, un veinticinco. Sin riesgos, solo un pequeño y deprimido barrio y el permiso para trasladar vendedores autónomos. ¿Qué te parece?

- El Servicio Secreto puede aceptar un veinticinco por cierto respecto a los beneficios netos de este trato -matizó-. ¿No tienen Zup?

Las reglas del principito eran sencillas: No causar problemas, aceptar los cambios que sobrevendrían a la imposición de un nuevo cacique y pagarle lo que él quería. No tendrían control sobre las reglas a las que intentaría someterlos, pero podrían recoger sus cosas e irse. Podía sonar bastante provechoso, pero Nabocoff había sigo una molestia que le costaba casi diez millones de berries al mes, y eso solo era su parte de los beneficios; el Servicio Secreto estaba perdiendo cerca de cincuenta. Evidentemente no era solo la ampliación de sus negocios de cocaína en la isla, sino que el ataque constante de Macarroff a sus hombres le obligaba a duplicar también la inversión en seguridad para los cargamentos de armas y esclavos que intentaba mover en esa ruta. Su control -o eliminación, a Yarmin le atraía más la idea de eliminarlo- implicaba una ganancia bruta tan elevada que no sería difícil llamar al veinticinco por ciento que ganaría Ivan calderilla: Solo por controlar la zona ganaban veinte millones netos. Evidentemente de los otros treinta el bastardete no necesitaba saber nada; su trato era por operar allí, de lo que ahorrasen no tenía por qué compartir nada.

- Creo -comentó mientras esperaba el Zup, o al menos el Cliff Drop- que si el Servicio Secreto puede establecerse adecuadamente tu parte, primo, ascendería a unos cinco millones según nuestro departamento de finanzas. Dejémoslo en que mientras ronde esa cifra y no suba demasiado recibirás esa cantidad íntegra. Si el negocio baja un poco te irá mejor, si sube peor. ¿Qué me dices de un ajuste cada vez que el mercado varíe un diez por ciento? Así es menos papeleo para mí y menos gastar en vigilancia para ti.

La oferta era muy generosa, a pesar de que Yarmin se iba a embolsar el doble. Pero Ivan no arriesgaba nada ni tenía que enfrentarse con nadie, tan solo debía sentarse en un trono ayudado por él y no tocar mucho las narices luego. En cualquier caso, si se convertía en un problema lo único que necesitaba era echarle al Gobierno encima, lo cual tampoco sería difícil teniendo en cuenta quién era él y quién era Ivan.

- No obstante, mi queridísimo Ivan, la cláusula de rescisión debe ser más garantista con nosotros. Vas a ganar mucho dinero, y lo justo sería que si debemos abandonar el lugar se nos compense con al menos un año de tu cuota: Sesenta millones de berries. Y las cosas que podrían hacer al SS abandonar este lugar y buscar instalarse en otro más tranquilo son las siguientes...

Se las comentó detenidamente, aunque en realidad eran de sentido común: La isla era suya, pero en su barrio mandaban ellos. Podía entrar y salir libremente, pero cualquier miembro armado de su organización debía utilizar las entradas controladas que ya establecerían. El pago se realizaría en presencia de dos únicos miembros de cada equipo con mismo rango equivalente. Es decir, ellos dos debían verse una vez al mes para el pago y recuento. Y la tercera era sencilla, aunque entrañaba ciertas cuestiones y matices que debían ser tenidos en cuenta: Conocería cuántos agentes estarían en la zona y podría identificarlos numéricamente, pero sus nombres se mantendrían en el más profundo de los secretos. En realidad Yarmin ya había reclutado a suficientes personas en la isla para que los números y las cifras volviesen cuanto antes a Oasis, pero igualmente la parte más importante de la organización era su carácter secreto.

- Dicho esto, todavía tengo que atar unos cabos respecto a Blablakoff -añadió, acercándose también a la barra-. No agitaré las aguas, pero tiene que tranquilizar a sus socios y hacer el traspaso de poder mucho más tranquilo. Seguro que te hace ilusión acompañarme, mientras mi amiga se despierta.

- Estoy seguro de que dejé a alguien más con vida -masculló, examinando con detenimiento la estancia. Veía a la gente tirada, pero no estaba seguro de haber disparado más de dos veces. Una muerte piadosa, en realidad, y bastante más limpia de lo que aquellos hombres merecían-. ¿Tú qué dices, mi buen amigo?

Cochinoff murmuró algo ininteligible, pero no importaba demasiado. Con un giro de muñeca surgió, como de la nada, un cuchillo de hoja ligeramente curva. El acero templado de excelente calidad relució en la pobremente iluminada estancia como un blanco presagio de muerte. Yarmin sonrió, aunque no terminó de comprender por qué eso no le hacía demasiada ilusión al bueno de Birriacoff.

- Una buena daga es un amigo para toda la vida, ¿sabes, Ivan? -dijo mientras paseaba delicadamente el frío filo por la cara de un cuerpo. Bajo él había sangre que empezaba a secarse, aunque teniendo en cuenta que estaba todo encharcado era poco fiable. Y la verdad, no tenía claro si alguno habría sobrevivido. Salvo al que le faltaba un trozo de cráneo, claro. Ese era fácil de reconocer-. Sales con él, a veces le cuentas tus secretos más íntimos, le presentas gente interesante...

No tenía demasiada fuerza, pero sabía dónde clavar para desde la espalda trazar una perfecta trayectoria hasta el corazón sin rozar un solo hueso. La hoja se hundió y el cuerpo, inerte, ni siquiera reaccionó. Yarmin chasqueó la lengua mientras retiraba el cuchillo poco a poco, procurando que su preciso corte de entrada saliese dejando un surco que atravesaba su columna.

Lamió el filo y puso mala cara. Incluso escupió. Estaba malísimo.

- Barracoff, amigo... Tus hombres no deberían comer la porquería que cocináis aquí. Están aceitosos.

Yarmin había probado más de setecientas sangres distintas en los últimos quince años, cerca de quinientas en los últimos tres; no era un experto, pero sí había desarrollado un exquisito gusto de sibarita. Si todos estaban como el primero resultaría decepcionante. Pero había sido una casualidad hermosa -un poco forzada, tal vez- que el primero estuviese muerto ya, y cuando se sentó sobre la espalda de Bollocoff como si del peor sillón del mundo se tratase este, que había intentado levantarse, cayó de bruces nuevamente.

- Has matado a mucha gente, ¿sabes? -Miraba hacia Ivan con una ceja levantada, divertido-. Pero no a la adecuada. Yo siempre he pensado que la violencia gratuita no lleva a ningún sitio. -Lentamente pasó la hoja sobre el pómulo de su asiento, dejándole una mancha de sangre en la cara-. También, y seguro que el buen Ivan coincide, he creído durante toda mi vida que la gente más violenta tiende a ser tierna cuando nadie la ve. Y que la información es poder. ¿No opinas igual? -Cacheteó su mejilla con la hoja. Podía notar su furia, pero eso solo lo animaba a continuar-. Cuando nos vimos por primera vez, antes de que matases a ciento cincuenta colaboradores del Servicio... Decidí investigarte. ¿Y sabes qué descubrí? ¿Quieres saberlo?

Sacó una fotografía y un mechero. Se la puso delante de la cara y le prendió fuego.

- Una llamada, Sergei. Una llamada. No vas a volver a verlas, a no ser que me desobedezcas una sola vez. Y créeme, no quieres volver a verlas. ¿Me vas a hacer un favor, por esta cortesía?

Podía verlo apretar los puños, y sonaba el chapoteo de sus brazos al temblar de rabia sobre la sangre de sus "empleados". Sin embargo terminó asintiendo.

- No te oigo.

- S-sí, maldita sea. Perro te jurro que morrirás.

Yarmin guardó el cuchillo y sacó un den den mushi de color rojo. Sus ojos crueles se clavaban en el kyeskayo, sonriendo mientras esperaba a que su dueño hiciese la llamada.

- ¿Recuerdas qué sucede si me enfado? Ladra.

Y ladró. No de muy buena gana, pero ladró. No necesitaba usar su poder, su perro sabía que todo iba a ir terriblemente mal si no obedecía.

- Ahora llévame hasta el señor Markov, por favor. -Señaló a Ivan-. Y deprisa. -Miró hacia el peliblanco, aunque siguió dirigiéndose hacia Pollakoff-. Serás mis ojos y mis oídos en esta isla. Cumplirás mis órdenes y dirigirás mi negocio. Responderás solo ante mí o quien yo te diga que respondas, y evidentemente no cobrarás más de lo necesario para sobrevivir por tus servicios. Te necesito vivo solo para no molestar a mi nuevo socio, pero yo desataría una nube de fuego y sangre sobre los tuyos encantado. Sin embargo, en lugar de eso, ahora trabajas para el Servicio Secreto. Tus negocios ahora son míos, tu vida y lo que más quieres... Mías también. Tú eres mío, y si por algún casual decides acabar con todo destruiré todo lo que alguna vez has amado, todo lo que hayan amado tus hijas y todo lo que podrían haber amado. Y me aseguraré de poner a alguien en tu lugar para que nadie note tu ausencia. -Cualquiera pensaría que era un farol, pero tenía fotos suyas y un cirujano sin escrúpulos que adoraba dibujar caras en dobles. Estaba un poco desperdiciado haciendo siempre copias de Yarmin, seguro que le encantaba cambiar de modelo por una vez-. Y te juro por lo más sagrado que, al menor indicio de traición, tu destino ni siquiera yo me atrevo a decir en voz alta cuál será. -Se levantó-. Ahora incorpórate y date una ducha, tienes que hacer recados.

- Tranquilo, sería inhumano privar a tantas niñas de su padre. -Panzacoff ya se había metido en el pequeño aseo para arreglarse, y el agua enturbiaría sus voces-. Solo mantendré encadenado al perro mientras se desenvuelven los preparativos, pero no puedo dejar que lo sepa. Al fin y al cabo es toda mi fuerza de negociación, y el Servicio Secreto no se ha hecho un respetable nombre matando niñas.

En efecto, el Servicio Secreto hacía muchas más cosas, normalmente legales o al menos no diametralmente opuestas a la ley. Era un equipo de gestión de capitales, un servicio de escolta y muchas otras cosas además de una red de contactos en el Bajo Mundo que repartía, desde el corazón de Arabasta, armas y drogas por igual. Lógicamente eran a veces relacionados con las drogas y las armas, pero nunca ningún hombre del Gobierno se había topado con miembros de semejante organización. Nadie sabía, al final del día, que Yarmin Prince era una víbora entre los arbustos. Nadie era consciente de que el Gobierno Mundial se enfrentaba a una enfermedad que lo consumía desde dentro con infame voracidad, lo cual debía reconocer que se debía más a la fruta que tenía que a su propia inteligencia. Con el tiempo y la confianza, había que admitir, se había vuelto vago. Debía trabajar en eso.

- Sí, tenemos trato -concedió mientras empezaba a sacar los papeles de cesión de beneficios, el contrato de compraventa de la hamburguesería y el sinfín de burocracia que tendría que rellenar Molotoff-. Ahora la haré entrar, no te preocupes. Es notaria de profesión.

Mientras terminaba de colocar todos los papeles en la mesa Chapatoff regresó. En ese momento hizo entrar a Bellatrix con una llamada a través del den den mushi, que abrió con seguridad y atravesó el umbral con toda la dignidad que su pelo alborotado y medio aplastado le permitía.

- ¿Todo listo? -preguntó al ver los papeles, tratando de ignorar lo que sucedía. Aunque miró a Ivan por un segundo, más desconcertada que otra cosa.

- Sí -contestaron al unísono el kyeskayo y él.

- Bien, de una parte Mihael Markov, representante del Servicio Secreto y del otro lado...

La burocracia continuó durante cerca de treinta y nueve interminables minutos antes de señalar a Ivan dónde debía firmar para conseguir su parte en un documento ya prediseñado donde lo único que faltaba era su nombre. Las condiciones estaban perfectamente estipuladas, dejando perfectamente claro que todo aquello estaba preparado de antemano. No era la primera vez, al fin y al cabo, que se enfrentaba a aquellos contratiempos. Y también estaba bien que su "primo" se diese cuenta de que eran profesionales de primera.

Contuvo la sonrisa mientras Ivan firmaba. Era un criminal buscado y firmaba alegremente los papeles de un desconocido. No había nada raro en ellos, pero iba a amortizar mucho esa firma cuando aprendiese a falsificarla. Además, por la cómoda cantidad de cinco millones iba a tener tranquilidad mientras el Servicio Secreto se enriquecía a manos llenas. Y más dinero para su organización suponía un crecimiento cada vez mayor de su ya nutrido ejército, mejores condiciones para los sacos de esperma y una mayor cantidad de médicos e investigadores para pronto poder autoabastecerse.

- Princesa, si no te importa llama al Rey. Que prepare el encargo.

Se volvió hacia el mafioso, que apretaba los puños con furia y prácticamente limaba sus dientes al chocarlos. Sin embargo no lo miraba y trataba de mantenerse en una pose servil. Le daba mucha pena cuando alguien de pronto parecía haber perdido la llama de la esperanza, pero le divertía la rabia contenida y el rencor a punto de explotar.

- ¿Lo ves, amigo mío? Ese hombre va a ser un socio mucho mejor de lo que tú jamás hubieses sido -le dijo con una sonrisa de oreja a oreja-. Intenté razonar, no quería que sufrieses un mal acuerdo, e incluso cuando te negaste simplemente intenté introducirme poco a poco sin darte problemas... Pero tú no querías ganar dinero, ni siquiera más poder, solo satisfacer un ego estúpido, ¿verdad? Nadie te iba a dar dinero, te lo ibas a ganar tú; por eso atacaste, por eso has decidido enfrentarte a quien no debías. Bien. No pasa nada.

Posó su mano sobre él y el brillo azul del serv chocó instantáneamente contra Sergei. Sus manos se relajaron y por un momento la mirada se le perdió en el vacío.

- Vas a coger este den den mushi y a llamar a todos tus consejeros. Particularmente quiero que todos los que te auparon a negar mi presencia aquí estén presentes en no más de una hora desde ya.

Derakai se resistió por un momento, pero terminó llamándolos a todos. Yarmin tenía claro que, si bien necesitaba al gordo vivo, ninguno de los demás tenía por qué terminar la noche que quedaba por delante.

- Cuando todo esté listo avísame -instó a su compañera, y cerró de un portazo al salir.

Dark Dome era ahora su aliada.