Santa y el pijo salen de paseo [Pasado - Roland y Velkan]

El North Blue era un lugar de lo más tranquilo. Los copos de nieve se arremolinaban y caían sobre el mar a capricho del viento, una cortina blanca que iba y venía para aderezar el gélido aire norteño. El silencio era inmutable, eterno, opresivo igual que el cielo perpetuamente escondido tras un grueso manto de nubes gordas como ovejas sobrealimentadas. Solo unos pocos pájaros o peces y las olas que zarandeaban el barco demostraban que el sonido seguía existiendo en aquel frío rincón de la creación.

Sí, el North Blue era un lugar de lo más tranquilo. Y si había alguien capaz de apreciarlo en su justa medida, ése era Roland.

-Me cago en mi puta madre, ¿pero qué mierda es ésta?

-Ya te lo dije, es agua salada -explicó Kelly por tercera vez-. Pero como eres gilipollas, no haces caso.

-¡No me dijiste que no se podía beber!

Roland tiró por la borda la cantimplora llena y escupió un mocarro de los gordos al mar. Sal en el agua, ¿a quién se le había ocurrido? Era demencial pensar que estaba rodeado de un agua que no se podía beber. Era como si alguien mease en una jarra y quisiese hacerla pasar por cerveza. Una cabronada total. Aunque cuando a los quince años él se lo hizo a aquel cuatro-ojos que salía del colegio fue muy divertido.

-¿Y ahora qué coño bebemos, eh? -gruñó.

Estaba muerto de sed. Llevaban ya tres días sin agua y cuatro horas sin cerveza, así que tenía la garganta como el sobaco de un burro. Ni siquiera le quedaba jugo de pepinillos. Qué diablos, ¡ni siquiera le quedaban pepinillos!

-Es que c-c-c-c-cogimos m-mu-muy poc-poc-cas cosas, Rola-land -dijo Blitz Escupitajos.

Roland le fulminó con la mirada, pero Kelly estaba de acuerdo.

-Si es que... ¿A quién se le ocurre zarpar solo con armas y cerveza? En vez de preparar el barco para un viaje parece que lo preparaste para un fin de semana con tus amigotes.

Vale que habían salido de Ártica con ciertas prisas, pero Roland creía que llevaban provisiones de sobra. Helado, pepinillos, doce cajas de balas y repuestos, un par de burritos de microondas y algo de carne de reno en salazón. ¿Cómo iba a saber él que habría tanto espacio vacío entre isla e isla? Si hubiera sabido lo coñazo que era navegar igual se lo habría pensado dos veces antes de echar el Sweet Armored a la mar.

-Y encima hace un frío que pela.

-¿Quieres parar de quejarte? Llevamos una semana de viaje y no has parado. Que si hace frío, que si los peces de aquí son raros, que si deberían poner un puti flotante...

Bueno, en defensa de Roland, la idea de un puticlub marino algún día se convertiría en un negocio de oro, de eso estaba seguro. Y además es que hacía frío de verdad. No era la clase familiar de frío que reinaba en su casa, sino otro distinto. Allá en Ártica, el viento soplaba con intenciones homicidas, el aire apuñalaba en la cara a todo el que salía a la calle; si uno cagaba en el monte, los pelos del culo se le convertían en congeladas púas de puercoespín antes de darse cuenta. Pero a todo eso estaba acostumbrado, al húmedo y asqueroso mar, no. Cómo echaba de menos su odiosa nieve.

-Eh, Ro-Roland, bue-buen-buena-nas noticias. All-All-í ha-

-¡Coño, si allí hay una isla! -exclamó Roland al darse cuenta de la cagarruta que flotaba en el mar delante de ellos-. ¡Por fin! Sacad la pasta, vamos a comprar birra.

La gigantesca mole que era Roland von Klauswitz se dejó los pedos en la puerta del local antes de entrar y acomodar sus ya vacías posaderas en uno de los endebles taburetes de la barra. El asiento crujió peligrosamente bajo la inmensa masa de grasa y músculo sudoroso que le había caído encima. Aun sentado, su cabeza, que se separaba casi cinco metros por encima del suelo, rozaba el techo del mugriento local. La bandana, el gorro y la blanca melena de Roland quedaban aplastadas como si estuviera en la casita de juguete de algún mocoso.

Se aseguró de sentarse justo frente al camarero. Todas las miradas estaban fijas en el recién llegado, pero la de Roland se clavaba como el acero en el hombre de detrás de la barra. Se tronó los dedos, ocultos bajo los guantes de conducir, y permitió que el crujir de sus huesos quebrase el silencio artificial que su llegada había provocado. Se quitó las gafas de sol y las depositó en la barra. Sus ojos, pequeños y porcinos, disparaban fuego. Su respiración, potente y áspera tras años de humo y neumonías, dio paso a una voz atronadora y furiosa que, incluso manteniendo un tono bajo, hizo que el tabernero palideciera.

-¿A quién has llamado foca, mierdecilla?

El camarero balbuceó algo que a Roland le importaba una mierda. Echó mano a la cartuchera de su espalda y desenfundó el pistolón. Dejó a Lulú sobre la barra con un golpe sordo que hizo saltar a más de uno. Roland sonrió con malicia. Le alegraba ver que incluso fuera de casa la gente seguía respondiendo ante él como debía.

Su dedo tanteó el gatillo sin decidirse a posarse del todo sobre él. Los ojos del dueño seguían cada uno de sus leves movimientos, consciente de que su cabeza podía recibir el cariñoso beso de Lulú en cualquier momento. Roland había repartido muchos de esos en su vida; besos ardientes y rápidos, ruidosos y magníficos. Y muchas de esas ocasiones habían comenzado con alguien llamándole gordo. Justo como esa vez.

-Te voy a...

-Se te ve toda la raja, Roland -dijo Kelly sin el menor respeto, tomando asiento junto a él.

-Joder, Kelly, has arruinado el ambiente.

Todo el mundo volvió a respirar.

-No has tardado ni diez minutos en sacar el arma.

-¡Me ha llamado foca!

-Es que eres una foca. ¿Cuánto hace que meas a tientas, eh?

Roland protestó, pero vio la cara de alivio del camarero y volvió a enfadarse. Dio un golpe en la barra y pidió cerveza, pollo y pepinillos. Una vez con la barba manchada de espuma y las manos grasientas se olvidó de la ofensa y se concentró en saborear el amargo sabor de los pepinillos que masticaba con la boca abierta. Qué ganas tenía de volver a beber y a comer como una persona normal. Ya creía que iba a tener que comer pescado y beberse alguna de las mierdas dietéticas de Escupitajos. Se dio un palmetazo en la panza y mató la segunda cerveza de un trago. En la jarra solo quedaron unos posos de cerveza turbia y varios tropezones de pollo a medio masticar. A pesar de estar en un lugar extraño, en el primer lugar extraño que pisaba en su vida, no parecía muy diferente de su hogar. Tal vez el mundo no fuera muy diferente de Ártica, donde la mera sombra del nardo de Mazazo bastaba para imponer su ley allá donde pisaba.

"Mazazo sigue vivo", se dio con deleite. Para celebrarlo, se giró y lanzó un eructo que reclamaba para sí el dominio del local entero. El camarero se llevó un buen susto, y al tipo que estaba apoyado en la barra cerca de él le cayó un trozo de pepinillo regurgitado en la cara. Roland se le quedó mirando mientras se reía a base de rebuznos.

-Que te aproveche, hohoho.

Que aprendiesen todos que Roland von Klauswitz era un tipo con clase.

Siempre le había molestado la gente que no tenía sentido del humor. ¿Qué tenía de malo que hiciera una pequeña broma, eh? Los eructos eran divertidos, eran varoniles. La gente se reía cuando los soltaba, sobre todo si lo hacía en la jeta de alguien. ¿Por qué ese tipo no quería divertirse, a ver? ¿Qué puto problema tenía para andar fastidiando el ambiente?

-Intenta no hacerle mucho daño, ¿vale? -le sugirió Kelly.

La heladera fue a sentarse a una mesa, con las piernas abiertas dejando que se marcara su ausencia de ropa interior. Como si así Roland fuese a hacerle más caso...

-Es mono... Eh, oye, si sigues siéndolo en un rato ven a verme.

Roland resopló para descartar esa posibilidad. Le parecía muy improbable.

No se había fijado en el marica de la lanza, por fortuna para él, hasta que no empezó a tocarle los huevos. Era poco más que un chaval recién salido de los bajos de su madre, un niño pijo con la cara desnuda y brillante que no parecía apreciar sus dientes. Roland lo miró con ira y desprecio. En serio, ¿qué hombre que se precie no lleva barba? Metió la mano en el tarro de pepinillos y alzó uno como si fuese un arma ante los ojos de aquel mocoso.

-Puto bocazas... Pide perdón y solo te meteré esto por el culo. Si sigues incordiando te meteré ese palo tan chulo que te has traído -dijo, señalando la lanza con la barbilla.

Las risas que el chiste de gordos de aquel cabrón habían provocado se esfumaron con tanta rapidez como algunos de los clientes menos atrevidos. Roland no se tomaba en serio a aquel niño, claro, pero no iba a permitir que le hablara así. Tal vez tendría que darle una lección. Aunque sería una lección rápida; podría derribar a ese trozo de mierda de un escupitajo. Hasta Sandy, la striper de tinta que adornaba su brazo izquierdo, podría darle una paliza.

Y, quién sabe, tal vez terminase haciéndolo antes de que acabara el día.

Por lo visto, el delgaducho imberbe conocía la forma correcta de evitar ser violado por el pepinillo: la cerveza gratis. ¿Existían acaso dos palabras mejores? Si era así, Roland no las conocía. Aunque tampoco es que conociera muchas palabras, en realidad. Pero esas dos le valían. el problema estaba en que la idea de que esa mierdecilla le retase a un concurso de beber era ridícula. Su cacha izquierda podría beber más que esa piltrafa, sobre todo si había algo en juego. No dinero, aunque eso también habría sido un buen aliciente, sino orgullo. El orgullo era el dinero de un hombre de verdad. Primero machacaría el de ese crío y luego le obligaría a disculparse. Tal vez hasta le hiciese lo del pepinillo al final, dependiendo de lo borracho que acabase.

-A ver cuánto aguantas, nene -se burló Roland-. Vas a necesitar una cartera bien llena.

-Si te vas a poner a beber como un cerdo, yo me voy -dijo Kelly-. Tengo a medias una remesa de helado y no quiero que Donner se lo coma.

-Vale, vale. Pero tráele un cubo a éste para que no me pote encima, hohoho.

Roland se rió con tanta fuerza que el taburete se partió y acabó cayendo de culo sobre los restos. Eso solo consiguió hacerle reír más, porque seguía siendo más alto que nadie allí. Aun así, el suelo no era el mejor sitio para sentarse. El pantalón se le había bajado y ya notaba el fresco aire del norte hurgándole en la raja. Se levantó y fue hasta una mesa. Espantó a manotazos a los tres tipos que había sentados allí y cuando uno de ellos le puso pegas, lo agarró del cogote como a un gato y lo sacó personalmente de la taberna. El hombre se fue entre promesas de venganza y Roland ocupó la silla que ahora le pertenecía.

-¡Trae de beber!

Y tras su grito, la competición comenzó.

Las jarras se le antojaban enanas, ridículas. Engullía una tras otra como si fuesen chupitos, dejando luego los recipientes vacíos en un montón que no hacía más que crecer. De vez en cuando, como regla adicional, encargaba algo de pollo y lo sumaba a la cuenta del retador. Los huesos y trozos de piel rechupeteados se acumularon en el suelo igual que la espuma en su blanca barba. Aquel tipejo no tenía nada que hacer. Era imposible que ganase.

¿Cómo iba a saber beber alguien sin barba?

-Y entonces fue cuando... cuando le dije: "No puedes..." Espera -Roland eructó, masticó el tropezón de pollo que había regurgitado y siguió hablando-. Le dije: "No puedes meterle el puño por el culo a un reno y esperar que no te dé una coz, coño". ¿Lo ves? -Roland sonrió y enseñó sus dientes de oro antes de estallar en carcajadas mientras daba palmadas en la mesa. Las jarras amenazaban con caerse con cada manotazo.

No tenía ni idea de cuánto había bebido. Una barbaridad, seguramente, porque al camarero le había dado por empezar a llevarle directamente los barriles, sin perder tiempo en meter la cerveza en vasos. A él le parecía muy bien, porque así se ahorraba tiempo. El primer barril lo mató de dos tragos, sin respirar ni nada. Potó un poco sobre el segundo, pero nada que no se pudiese quitar haciendo así para un lado. Y el tercero... ése le había costado un poco más. Había tenido que ir a mear antes de poder ver el fondo entre toda esa cerveza negra, espesa y fuerte. El camarero la había llamado "El arma secreta de mi humilde local"; Roland estaba seguro de que ese brebaje era lo que le daban a los burros para castrarlos.

Después de romper una ventana con el chorro y de casi dormirse con la frente apoyada en la pared, había vuelto a entrar solo para darse cuenta de que el chaval no parecía borracho.

-¿Es que no sabes... no sabes beber? ¿Para qué... para... hip... para qué coño bebes si no es para pillar una cogorza, a ver?

Lo cierto era que Roland estaba alucinando con ese tipo. A pesar de tener las mejillas suaves y brillantes como una manzana recién salida de la boca de un perro, el tío tenía unas tragaderas impresionantes. ¿Cuánto había bebido ya? Y no parecía ni contento. A esas alturas, alguien de su tamaño ya debería estar vomitando sangre o cagándose encima. Al principio había pensado que hacía trampas -y a punto había estado de volcar la mesa y liarse a tiros-, pero no se le ocurría cómo podía hacerlo. Si había algo de lo que Roland von Klauswitz entendía era de concursos de beber, y no había forma humana de que le estuviera engañando. ¿Sería aquel chico un discapacitado? ¿Uno de esos pobres desgraciados que no podían ni emborracharse? Joder, qué pena le daba de repente. Le recordaba a ese chico enano y medio retrasado que se la pelaba en mitad del jardín mientras miraba fijamente al sol. Había tomado una decisión.

Se levantó con un gruñido, apartó la mesa de un manotazo que la estampó contra la pared y cogió al muchacho del hombro para levantarlo como a un muñeco.

-Chaval, ven aquí -le dijo, arrastrando las palabras y escupiendo un poco al hablar-. No tienes barba, no te emborrachas... ¿Qué mierda de vida es ésa? Voy a ens... Joder, vaya pedo me ha salido. Voy a enseñarte lo que es ser un hombre de verdad. Lo primero es que te dejes barba.

Fue a pasarle el brazo por encima del hombro para atraerlo hacia sí mientras se lo llevaba del local. Por la diferencia de tamaño, prácticamente le apoyaría la cara contra su paquete, pero entre hombres esas cosas no importaban. Y ya iba siendo hora de enseñar a aquel tipo lo que era ser un hombre. Abrió la puerta de un patadón y escupió un buen gargajo al suelo mientras dejaba que el aire fresco le despejase un poco antes de ponerse en marcha.

-Venga, chaval. Nos vamos de putas.