El rey ha muerto. ¡Larga vida al rey! [Moderado nivel 7 - Yarmin]

Había llegado el momento; por fin aparecía una fuerza de oposición a Viktor Elrik que le obligaba a dar un paso en falso, y lógicamente pensaba aprovecharla. Con los esfuerzos del autoproclamado Rey del Bajo Mundo -considerado infalible por todos los criminólogos con una mínima experiencia e incluso pieza clave en el equilibrio de poderes tal como se conocía- enfocados a destruir a un rival tanto si no más peligroso que él, los ojos que el Servicio Secreto sabía que él ponía encima empezaban a distraerse, entretenidos en una batalla de titanes mientras las hormigas jugaban en una partida a una escala mucho menor.

Yarmin era consciente que para Elrik probablemente no había pasado desapercibida la existencia del Servicio Secreto, una organización con miles de hombres y una influencia cada vez más palpable en el Paraíso que poco a poco se extendía barriendo o absorbiendo a los viejos aliados menores del viejo rey. Ni siquiera una molestia mientras sus propios negocios no se viesen afectados, pero suficiente amenaza potencial como para trazar una línea de mirada sobre ellos. Desde luego él nunca había percibido -y era muy bueno en ello- a nadie espiándolo, pero precisamente en eso se basaba el espionaje. Y si Elrik era al menos la mitad de precavido en su día a día de lo que Yarmin era en lo referente a su doble vida, lo habría hecho. Yarmin, en ese aspecto, prefería pecar de excesivamente cauto y no dar un paso en falso frente a un hombre que podía, si bien no destruir al Servicio Secreto, seguramente abocarlo a una guerra que terminaría por arruinarlo. Sin dinero, perdía su influencia; sin influencia, perdía el poder. Y sin poder, obviamente, la organización sobreviviente no sería ni la sombra de lo que en algún momento pudo haber sido. También perdería las expectativas de escalar, dado que estarían bajo la bota del rey... Y una hormiga nunca tenía permiso para mirar al cielo.

Si bien estaba seguro de que Elrik no sabía de Oasis como tal, estaba convencido de que de alguna forma sabía que sus viajes se debían a que ocultaba algo en mitad del desierto. Tenía francotiradores día y noche, visores de calor e incluso guardias en los puntos de control que se necesitaban para la larga jornada de días por el desierto, pero ni siquiera con ello podía contar con que los controles fuesen infalibles, y un blanco abatido significaba, a fin de cuentas, que algo había para abatirlo. Si sus sospechas eran ciertas y al menos uno de los hombres cazados deambulando por el área de muerte había sido un chapuzas, el rey sabía de la ubicación aproximada de su base. Aunque, afortunadamente, si lo sabía no le había importado lo suficiente como para dejarle una carta formal en su mansión de Water Seven... O no había sido capaz. Aunque Yarmin, por supuesto, no iba a permitirse una esperanza tan vana.

Por eso no durmió en su casa aquella noche, ni se llevó el Poison. No había informado a nadie de que volvía a Water Seven, del Gobierno o del SS, y se había tomado la molestia de navegar él mismo haciéndose pasar por grumete en un barco mercante desde Casino Island hasta allí. Gracias al alboroto en la ciudad de las mafias había podido pasar desapercibido, y aunque el viaje había sido largo había podido repasar su plan cada noche antes de dormir, repitiendo para sí cada uno de los pasos que debía seguir, intentando pensar como el propio Elrik lo haría: Sabía que tenía clones, o más bien copias de sí mismo que compartían identidad y conciencia colectiva, al menos a simple vista. Sabía que sería estúpido exponerse poseyendo aquel poder, pero si sus clones podían conocer su ubicación él tampoco debía poder conocerla. En el fondo, o negaba esa información a sus copias para que nadie hurgase en su mente o se ocultaba en un lugar que nadie, ni siquiera él, conocería jamás. Aunque la segunda tenía una serie de contras tal como que una simple esquirla de kairoseki debería dejarlo solo y perdido, incapaz de contactar con el mundo, a no ser que tuviese una rama de su organización dedicada a mantener un salvoconducto encadenado para evitar que el rey supiese dónde había generado sus primeros clones.

Aunque todo aquello era pura especulación, su plan pasaba por el mismo primer punto procedimental: Hacer de sus enemigos poderosos aliados. Y ello se dividía en varios puntos, de los cuales el primero era vestirse adecuadamente a la situación.

Salió del barco mercante agradeciendo la oportunidad al capitán mientras un pequeño gato maullaba frente a toda la tripulación, recomendando encarecidamente que no hablasen de aquel muchacho rubio a nadie, y el joven que se había presentado como Michael Marcson abandonó, cuidadosamente, la escena.

Conocía Water Seven, se había criado allí. Por eso no le costó encontrar los ángulos muertos de los muelles y desaparecer en medio de un callejón que nadie transitaba nunca si no era imprescindible, más por los horribles olores de vísceras que dejaban atrás las lonjas que por los peligros que pudiesen traer, pero Yarmin quería la tranquilidad para cambiarse y, con mucho cuidado de no mojar el maletín en sangre ni en jugos apestosos, dejó los pescadores y la camiseta de sisa en pos de su tradicional traje, pero chaqueta abierta y sin corbata. Se puso el reloj de la CIA, enfundó sus armas y acopló a su cinturón, ocultos entre su dorso y la cintura del pantalón, los treinta y dos knock-up bomblet que cabían. Llevaba sesenta y ocho más en el maletín junto con su arpón, cuerda y demás cosas de espías -entre ellas, el jugo de belladona que Gellert preparaba semanalmente-. Enganchó un par de mistifús al bolsillo de su americana y guardó una baraja de cartas Temp en su bolsillo, así como un den den mushi carmesí en el otro. Llevaba balas suficientes para diez días, aunque no esperaba gastar más de las ochenta para el primero -o ninguna, si podía evitarlo-, y había preparado un salvoconducto que, aunque expondría su identidad real, le salvaría el culo temporalmente: Había hecho creer que un lingüista se ocultaba en Water Seven con informacción del Siglo Vacío, lo que seguramente tuviese a medio Cipher Pol 9 de incógnito buscando desesperadamente, aunque dado que él había accedido a los archivos, seguramente podría reconocerlos en caso de necesidad.

Cuando se hubo cambiado salió con la misma discreción del callejón, evitando las miradas y tratando de resultar lo más discreto posible mientras se dirigía al club de caballeros Mandel&Sons, donde otro compañero había fracasado estrepitosamente seguramente por puto payaso. Y, aunque no esperaba sacar nada demasiado provechoso, cabía la posibilidad de encontrar alguna cara fichada o a alguien relacionado con el escurridizo rey del Bajo mundo.

Durante el camino trató de hacerse confundir entre el vulgo, lo cual no terminaba de ser difícil pese a que era extraordinariamente más atractivo que el resto. Agachar la cabeza hasta que su mínima papada resaltaba, adelantar los hombros para parecer apocado, una ligera curvatura de su espalda en leve chepa y caminar arrastrando los pies... Un oficinista cualquiera, un tipo normal algo atractivo, casi invisible con su maletín de trabajo. Se mantuvo así hasta que se sentó, fingiendo únicamente estar agotado mientras prestaba atención a cualquier persona hablando de algo mínimamente interesante.