Cuida tus espaldas... [Moderado Nvl.3 - Giotto]

Era una tarde tranquila en el cuartel del mar del norte. El músico de cabellos dorados se encontraba en los jardines traseros tocando una relajante melodía que tenía ensimismados a un pequeño grupo de aspirantes a estudiantes de la academia del gobierno mundial. Todos eran hijos de otros agentes o nobles del mundo, que esperaban con ansias pasar las pruebas para sed admitidos. A su pesar solo cinco de los sería escogidos, sin embargo, la cruda realidad era que solo entrarían aquellos cuyos padres tuvieran mejores contactos o pagaran más dinero por el ingreso de su vástago sin importar sus calificaciones.

La armonía de la flauta travesera dejó de propagarse por aquella zona del cuartel gubernamental cuando una agente auxiliar que requería de su atención.

-El agente Tyson le espera en su despacho en quince minutos –le dijo una joven de cabellos rojizos y ojos acaramelados.

-De acuerdo, señorita. Dígale a Tyson que no tardaré en llegar.

Dicho aquello, el joven agente fue directo a su habitación, donde dejó su instrumento bajo buen recaudo y se cambió de camisa. Tras eso, se dirigió al despacho de su superior. Golpeó la puerta un total de dos veces, un par de golpes secos con su mano derecha, y abrió la puerta.

-¿Querías algo, Tyson? –preguntó nada más entrar.

-Siéntate, Gio. En un segundo estoy contigo.

Tyson era lo más parecido a un amigo que tenía Giotto allí. Llevaban juntos desde que él se inició como agente hacía ya varios meses, y pese a que el rubio no era más que un iniciado, un simple novato que había destacado en sus últimas misiones, Tyson no dudaba siempre en otorgarle misiones que por su rango no debería hacerlo.

-Creo que deberías enviar a alguien más preparado –le sugirió Giotto, pensando que aquella misión era demasiado para él.

-No digas tonterías –dio un golpe sobre la mesa-. Este cometido no debería resultarte difícil. Además, estoy deseando que en la central se enteren de tus progresos y decidan ascenderte –sonrió.

-Yo estoy muy bien como estoy, no intentes hac…

Fueron interrumpidos. Alguien entró en la sala sin avisar antes. Era un hombre entrado en años, encorvado y con un bastón como apoyo.

-En otro momento acabaremos esta conversación, Giotto. Ahora prepara tus cosas y ve al puerto cinco a las una y media.

Giotto asintió con la cabeza e hizo algo parecido a una reverencia al anciano antes de irse.


Horas después llegaba a la ciudad celeste de la isla de Johota, una metrópoli caracterizada por la actitud corrupta de varios de sus dirigentes. Como era de esperar, al ser la capital, estaba muy transitada y era imposible moverse sin chocarse con nadie. Giotto estaba acostumbrado a lugares más tranquilos y con menos población en los que poder pasear a sus anchas sin estar estresado; y aquel sitio no era uno de esos.

Eran cerca de las ocho de la noche y el agente se encontraba sentado en una cafetería del centro de la ciudad. Era un establecimiento pequeño, regentado por una pareja de ancianos y dos camareros, los cuales, éstos últimos, se encargaban de la gran terraza que poseía el local. Cuando de pronto, un tercer camarero le entregó una nota doblada por la mitad junto a una taza de capuchino.  Agarró el papel, leyendo lo que ponía, y cuando quiso darse cuenta el hombre no estaba. «Cuarenta y cinco», se dijo el rubio, convirtiendo la nota en cenizas con su poder.

Se cruzó de brazos y dejó caer sobre el respaldo de la silla, mirando al horizonte. Ahí se percató de que fuera de la cafetería había unas placas de piedra granítica con inscripciones en dorado en las que estaban el número anterior y el consecutivo al de la nota. Salió de la cafetería y ojeó las placas cercanas, pero no había ninguna que tuviera el número cuarenta y cinco. Volvió a entrar en la cafetería y se aproximó a la anciana de la barra.

-Señora, ¿puedo hacerle una pregunta?

-Claro que sí, muchacho –le dijo con tono afable y una sonrisa en el rostro. Se trataba de una ancianita de piel pálida y mofletes sonrosados. Bajita y entrada en carnes.

-¿Por qué no hay una placa con el número cuarenta y cinco? –le preguntó.

La anciana, con los ojos abiertos de par en par, se puso nerviosa y miró a su marido, el cual se acercó en seguida.

-¿Vas a tomar algo, muchacho? Si no es así te ruego que marches –dijo, mirándolo a los ojos. El anciano era un hombre de cabellos grises y un bigote negruzco.

Al oí la respuesta que dio el anciano, el agente de cabellos dorados mostró una liviana sonrisa complaciente y se cruzaba de brazos. Lo que estaba diciendo el camarero podía ser verdad, pero algo en su interior le decía que estaba ocultando algo, ¿el qué? No lo sabía, pero aquello no era la verdad, y si lo era estaba a medias. Quizás fue la actitud de su anciana esposa ante la pregunta del músico, o tal vez el extraño e incómodo silencio que surgió por parte de los clientes. No lo sabía, pero si algo tenía claro es que iba a descubrir el porqué de aquella situación tan rara.

-No, señora, eso es todo. Muchas gracias por su atención, y le ruego que disculpe las molestias que haya podido causar –se limitó a decir Giotto, inclinando durante un instante su cabeza a modo de pequeña reverencia, para justo después salir del local siendo observado por todos.

Pocos segundos después de salir de cafetería, yendo en dirección a ninguna parte, el agente se percató de que un grupo de tres hombres le estaban persiguiendo. Fue de un lado a otro sin rumbo fijo, caminando en círculos, pasando por las mismas calles una y otra vez, y aquellos hombres seguían tras él. El agente aumentó el ritmo, escabulléndose entre la gente, pero comprobando si los hombres le seguían, y así era. Así que tomo la decisión de adentrarse en un callejón para esperarlos.

El joven flautista se encontró en un húmedo callejón sin salida con un fuerte hedor a orina y heces; podía medir perfectamente veinte metros de largo y tres de ancho. A su derecha había un gran bidón de metal oxidado repleto de basura del restaurante de al lado, se podían escuchar a las ratas roer los restos de comida con ansia e ímpetu, siendo un sonido de lo más nauseabundo. A su lado, cubierto por cartones y una manta desgalichada, estaba un vagabundo que dormía embriagado con un cartón de vino peleón de marca blanca en su mano. Con lentitud el agente se giró y miró a la persona que había tras él. «¿La autoridad del lugar?», se preguntó, intentando ver su identificación. Aparentemente parecía real, así que iba a seguirle el juego.

-Buenas tardes, buen hombre –dijo, haciendo un ademán con la mano a forma de reverencia-. Mi nombre Andrés Pajares y Esteso, músico de la filarmónica de Briss del mar del Oeste. Me he asustado pensando que usted era uno de tantos enemigos de mi antiguo representante, cuyas malas gestiones monetarias me han llevado a estar en peligro en infinidad de ocasiones. Por eso huía.

Giotto esperaba que aquel bulo funcionara con ese hombre, pues en caso de no hacerlo tendría que acabar con él en el acto, a su pesar, ya que no le gustaba herir a civiles, aunque fuera parte de su trabajo como agente gubernamental. El hombre le miraba extrañado, y Giotto le miraba a los ojos, apartando la mirada cada pocos segundos, como si estuviera nervioso. Y en el caso de que le creyera, se iría de allí en busca de algo en relación con la perdida placa con el número cuarenta y cinco.

«¡Funcionó!», se dijo Giotto para sus adentros, dibujando una media sonrisa de alivio en su cara.

-Por supuesto, los fans son lo primero –dijo, cogiendo la pluma que le prestó el policía y firmando en una pequeña libreta de tapa negra y dura, con hojas blancas y con más autógrafos. Pudo ver que tenía algunos de personas muy famosas: el cómico Marty McFly, el músico Lolita Plant, entre otros. Agarró la estilográfica de tinta negra e hizo un garabato con las iniciales F.P.E, intentando no poner su propio nombre. Tras eso, todos se fueron. Hubo un silencio sepulcral durante pocos segundos, hasta que la entrada de un joven de cabello endemoniado y con una rata de alcantarilla sobre su hombro despertó al vagabundo.

-Señor le aconsejo que no ose acercarse a este joven infante o sufrirá un destino peor que la muerte –le dijo, poniendo su mano entre el niño y el vagabundo, que lo apuntaba con sus dedos. Fueron unos segundos intensos, en la cabeza del agente comenzó a surgir algo parecido a una pequeña llama del tamaño de una pelota de pimpón que se desvaneció en cuanto el agente dio media vuelta y agarró su cartón de vino-. Vete de aquí, este no es lugar para un crío.

-Sígueme –dijo el joven, mirando fijamente a Giotto.

-¿Seguirte? ¿Para qué? –inquirió el agente, dubitativo.

El chico le miró con seriedad, y Giotto le siguió. ¿Por qué? No tenía respuesta, pero algo en su interior le decía que lo hiciera. Caminó tras él por toda la manzana durante media hora, hacía extraños cambios de dirección, adentrándose en estrechos callejones, cruzando por en medio de la vía, hasta llegar a la plaza de la cafetería. «¿Tanto rodeo para volver aquí? ¿Estará jugando conmigo», se preguntó Giotto, pensando en irse. Pero entonces, el chico entró en un edificio de dos plantas, cuyo aspecto dejaba mucho que desear. Tenía pinta de ser un inmueble antiguo, con muchas grietas y humedades. Al entrar, el joven cierra la puerta y sintió dos presencias.

-¿Cuarenta y cinco? –contestó con cierta duda.

La actitud de aquellos ancianos avivó el fuego del interior de Giotto, que no pudo evitar aumentar la cálida llama que adornaba su frente. Al hacerlo caldeó el ambiente e hizo que el anciano reculara hacia atrás dos pasos exactos. Entre tanto, bajo el cabello del agente, se podía vislumbrar como su piel se endurecía y recordaba su sien. Frunció el ceño y se sentó en una silla que estaba allí, cruzándose de piernas y mirando al anciano.

-Mi nombre es Giotto di Tempesta, miembro de la orquesta de la filarmónica del Giglio Bianco del mar del norte, y mercenario –dijo, observando como la rata devoraba uno de los huevos en pocos segundos, sin poder evitar poner cara de asco-. Y estoy en esta isla para recabar información sobre mi padre, Antonello di Tempesta, miembro de la revolución. ¿Por qué lo estoy buscando? Son razones que no os atañen. Y no soy propenso a usar la violencia, pero como vuelva a apuntarme a la cabeza le quemare vivo, ¿entendido, anciano? –le amenazó, aumentando la temperatura de la llama de su frente hasta los doscientos grados centígrados.

La petición de la anciana sorprendió al músico, que no sabía si estaba de broma o no. En el poco tiempo como agente le había pedido hacer de todo, desde arar el campo hasta techar casas, llegando hasta a tener que trabajar en una granja ordeñando vacas. ¿Pero calentar comida? Eso no lo habría esperado. Sin más dilación, el muchacho creó una llama en su mano y la miró fijamente. Sabía que el agua se evaporaba a cien grados centígrados, así que esa temperatura era demasiado alta para calentar la comida. ¿Cuál sería la idónea?

-Señora… -dijo con voz tímida, llamando la atención de la anciana-. ¿A qué temperatura lo caliento? –le preguntó.

Entre tanto, el hombre los interrumpió preguntándole por su instrumento.

-Soy flautista, señor. Toco la flauta travesera.

La sonrisa en su rostro denotaba lo que le gustaba al joven su música, pero entonces la mujer carraspeó la garganta y le dijo un simple «a fuego lento». Así que, intentando usar la menor temperatura posible, comenzó a calentar aquella comida. Sus llamas fluían lentas pero constante, a una temperatura baja para lo que estaba acostumbrado. Poco a poco parecían más tenues, aunque quizás aquello fuera por la iluminación del lugar.

El agente chasqueó la lengua y suspiró. ¿Qué debía hacer en una situación como aquella? Su entrenamiento en la agencia de especialización e infiltración del gobierno mundial le había dicho en reiteradas ocasiones que su deber era silenciar a cualquier testigo, ya fuera por las buenas o por las malas. Casi siempre intentaba que fuera por las buenas, pero las misiones que solía realizar impedía que así fuera. No obstante, siempre tenía a alguien que se encargaba de solucionar cualquier cabo suelto en sus misiones, pero ahora estaba solo. «¿Qué debería hacer? ¿Qué es lo verdaderamente correcto?» se cuestionaba en su interior, intentando buscar la solución correcta. Si actuaba como un agente debía incinerar a esos pobres ancianos y amenazar al niño haciendo lo mismo, pero sus valores morales le impedían hacer algo tan salvaje y ruin, digno del psicópata más sanguinario.

-Lo comprendo –dijo finalmente-. Pero os lo vuelvo a repetir. No os fieis de nadie, ni de vuestra propia sombra.

Dicho aquello, salió tras el jovencito hacia la cafetería, tal y como le habían dicho los ancianos. Iría atento a todo, observando cualquier detalle extraño y con cautela.